Si nous doutions de la folie du monde, il nous suffirait de penser aux farces et attrapes qui se jouent à Trappes. Enfin ! Une ville où M. Lemaire s’attrape avec le maire qui n’est plus maire, sous prétexte que les Trappistes et Trappistes ne veulent pas devenir des trappistes, que d’ailleurs Monsieur Lemaire ne voudrait voir sortir de leur trappe pour entrer dans son cours, par nécessaire laïcité dans la cité et dans l’école, pour éviter l’heure de colle !
Alors, l’alerte M. Lemaire lance l’alerte, tandis que l’ex-maire joue les satrapes, et c’est là le hic, réfute le laïc par un tract peu attractif, tactique qui trique du tac au tac, cite du rap rappelant qu’il n’est pas laid d’être banlieusard sans palais, en cette bizarre banlieue qui ne donne pas lieu à tant de traque, bien qu’un peu foutraque.
Mais la chose se complique avec la réplique de fait du préfet, M. Brot, de Versailles se versant son broc de bière des trappistes, pour renverser Lemaire accusé d’être amer, le jeter à la mer en tempête, mais sans huile, pour ne pas en lancer sur le feu, de la discussion, bien sûr. Car chacun sait qu’il n’y a pas le feu à Trappes, ni de fumée, même pas de tempête dans un bénitier que personne ne veut évoquer, au risque de se faire révoquer, comme le dernier des paltoquets.
Car l’affaire est vague, ondulée même, puisqu’elle tourne au crêpage de chignons sur les coiffeurs mixtes et non mixtes, ce qui défrise le maire-ex et M. Lemaire qui n’en demandaient pas tant, car autant les cheveux de l’un font des vagues, autant ceux de l’autre ne s’attrapent pas à pleines mains.
Mais puisque Le Monde nous le serine, Trappes est une ville sereine, où ma sœur Anne ne voit rien venir, pendant que Barbe Bleue ou d’autres barbus arrivent pile-poil pour attraper les mythos à toute extrémité.
Rassurons-nous, tout finira d’une façon ou d’une autre, entre une abbaye en robes de bure et une abaya comme robe de beurette, à la trappe ou à Trappes… moi si tu peux !